Festival postestival

Buenas noticias, se acaba el verano. Aquellos que me conozcan o que hayan leído algún parrafillo mío sabrán que mi relación con la temporada estival no es buena, y como mis amados padres dijeron en su momento:"si algo no va bien, corta por lo sano".

Como varón semiadulto que soy estoy plagado de ambiciones y ganas de hacer cosas, o en su defecto de no hacer nada, pero hacerlo cuando y donde me apetezca. Las vacaciones destrozan rutinas y alejan a compañeros de trabajo por los cuales de repente descubres que tienes extraños sentimientos de añoranza (¿será eso amistad?). Calores, sudores, ganas de despojarte de esa masa pegajosa que antes era tu camiseta... el verano es como el sexo pero sin la satisfacción que suele traer consigo..

Mi profesor favorito del instituto me dió otro consejo (más humano que el de mis padres y las relaciones): “si alguien te molesta, castígalo con la indiferencia”. Mi desprecio por la estación del año más incómoda es tal, que no pienso molestarme en escribir ingeniosas metáforas y jocosos símiles para describir lo mucho que deseo que se acabe.

Dicen que el tiempo pone a cada uno en su lugar, espero que el tiempo ponga al verano en el suyo (entre junio y septiembre) y que no salga de ahí. Empieza mi vida de nuevo y sólo me quedan nueve meses para volver a fustigarme en mi cada vez más transitada ciudadela interior.

Que la lluvia os acompañe.

El Último Superviviente

“Eres una superviviente Sonia!Eres una superviviente!” Enciendes la tele un domingo por la mañana y de repente ya tienes un motivo más para volver a la cama; y como si fueran pocos!

Pertenezco a esa generación de seres insalvables que han descubierto que se puede vivir en casa hasta los 30, que Belén Esteban es la princesa del pueblo(nunca me he considerado tan apátrida me parece a mi) y que Paquirrín en Torrente 4 tampoco lo hace tan mal...lo cual no es difícil si se compara con el nivelazo que rezuman los actores españoles y esos directores tan poco encorsetados con necesidad de agrado yanky.

No se nos puede juzgar, estamos infectados ab initio. La televisión ha pasado de ser la caja tonta a ser una inyección letal de rápidas y fatales consecuencias,por que lo curioso es que incluso aquellos que no profesamos ningún tipo de gusto por la misma somos capaces de mantener fluidas conversaciones sobre programas que en teoría no vemos.¿ Cómo puede ser eso? ¿Por qué nadie sabe quien es Sartre sin haber buscado información sobre el mismo? ¿Por qué sé que Rafa Mora es un muscleman que trata a las mujeres como agujeros negros(Stephen Hawking 2.0)? 

Culpables culpables,nos encanta buscar culpables. Todo esto no es culpa de la televisión,su misión no es enriquecernos culturalmente ,es ganar dinero! Nosotros somos los culpables no solo por consumir su producto si no por disfrutar del mismo. Parece que todo hombre/mujer tiene un gen choni que se preocupa por la vida sexual de andaluzas con bigote que cantan copla;casi prefería el gen gay del que hablan los conservadores americanos! O el gen del asesino en serie! Mucho más constructivo o al menos más divertido no? Quizás un día nuestros hijos se den cuenta de que van a enfermar como hicieron en el año 2011 sus padres y se pongan a leer,escuchar música o aprendan a tocar un instrumento,la vacuna no es que sea muy difícil. Mientras tanto aquellos que no sepan que la Campanario casi va a la cárcel o que Ortega Cano se cree Fernando Alonso serán sólo eso,Supervivientes.

La historia finita

Yo de mayor quiero ser cura o escritor, vivir del cuento. Pensándolo fríamente prefiero lo segundo, quizás por que la creencia no es mi mayor virtud( ¿es una virtud creer?) y cumplir con  órdenes que vienen de arriba sin demasiada justificación pues aún menos; ya me cuesta hacer caso al todo poderoso de arriba en mi día a día, el Estado(insertar marcha imperial aquí).
Vivir de las ideas de uno mismo se antoja un placer sólo equiparable a un gesto de amor incondicional o al cigarro posterior a un trabajo bien hecho( mentes libinidosas no os quedéis estancadas en el sexo, hay más trabajos bien hechos que merecen un cigarro).
¿Qué clase de trabajo es ser escritor?, vender tu yo profundo, tu forma de ver el mundo, de fantasear, proyectas tu ser en cada personaje que inventas, lo dotas de pequeñas parcelas de tu personalidad. La prostitución intelectual tiene un precio, y en el mundo de la pluma( mentes libinidosas seguid en off por favor), es realmente bajo. J.K Rowling no opinará lo mismo, pero no es la clase de vendedor de ideas escritas que tengo en mente.
Es probable que alguien que lea cualquier pequeña reflexión mía tenga en mente un perfil básico de cómo soy, edad, gustos e incluso físico. Ahora mismo sólo soy un aficionado y aún así no creo que nadie acertase con ese "perfil básico". Nos asusta sentirnos desnudos ante la masa( aquí mis pequeñas mentes libinidosas si que pueden fantasear, me lo he buscado), ver que alguien puede juzgarnos de forma más profunda sin caer en el tópico del insulto gratuíto y los defectos palpables.
El verdadero objetivo de alguien que escribe es expresarse, es por un lado el placer de sacar de las profundidades de su ser algo que parecía condenado a quedarse sepultado en la mediocridad de la ignorancia, y por otro el arrebato romántico de volver a leer en un futuro algo que transmitiste al mundo en tiempos pretéritos, y recordar.
Ideas, sentimientos, recuerdos, reflexiones... parece que la pluma tiene a sacar la vena introspectiva de todos (menos de los gays, que de introspectivo nada).
Cuando sea mayor viviré de un cuento que seguramente no será como lo imagino. Pero mejor un cuento que una novela negra, hace años que nadie vive de cuentos y si de oscuras novelas plagadas de traiciones e infelicidad

All you need is law

Firmemos un pacto, uno de los que dejan a las dos partes satisfechas, como el sexo de reconciliación. Hagamos como los asiáticos, hagamos de la crisis oportunidad.
Ante la discrepancia evitemos el arbitrio y la voluntad pura, destruyamos nexos causales, huyamos de ética autodestructiva, sólo firma aquí.
Con la consumación gráfica, estilográfica si quieres, llegará la calma, llegará la paz de la letra sellada con la certeza y el compromiso de no beligerancia.
Lo hemos visto antes: contrato social, lealtad, matrimonio, amistad.
Pactos que funcionan, que tienden a romperse por la creación de nuevos pactos, pero el nuestro es sólido.
No hay letra pequeña, ni pequeños flecos, sólo grandes promesas de no prometer nada que no esté escrito.
Todo lo que necesitas es firmar aquí, todo lo que necesitas es..

Discúlpeme, creo que no me quedan rosas

En uno de mis pocos momentos de calma absoluta, después de un agotador día de trabajo(si ya empiezo mintiendo no esperéis que esto avance por los caminos de la virtud) escuché una canción en la tele (ese gran emisor de cultura y calidad). Era de un por ahora famoso cubano con nombre de perro:Pitbul. Hay algo en esa canción que creo que todos deberíamos escuchar aténtamente:                                                                                                          Excuse me
But I might drink a little bit more than I should tonight
And I might take you home with me if I could tonight
And I think you should let me cause I look good tonight
And we might not get tomorrow
Por Dios! lo primero que pensé fué "¿qué opinaría el arcipreste de Hita de todo eso?". Bueno, no fue eso lo que pensé instantáneamente pero si al cabo de uno momento de profunda reflexión. Esto ya no es el "loco amor", esto es una especie de excitante musical de todo menos subliminal! Un afrodisíaco gratuíto al alcance de todos y todas! Musicalmente hablando mi gusto se aleja bastante del que forma parte este, em... artista?
Pero no es eso lo que interesa, lo que interesa es el mensaje, que para los que hayan estudiado en la logse viene a decir algo así como "disculpa, pero hoy he bebido más de lo que suelo, si puedo te voy a llevar a casa, leerte poesía en una cama de rosas y hacerte el amor con Wagner de fondo"
Quien dice cama de rosas dice baño de discoteca, totalmente alcoholizado y pensando en que esto no va a subir mintras tenga náuseas.. y quien dice algo tan apoteósico como Wagner(siento si vuestra pareja es judía, quizás no lo encuentre excitante) dice música con unos bajos impresionantemente potentes pero un fondo nulo (como la afortunada con la que compartiréis sexo en el urinario)
A día de hoy parece que ir a una discoteca es ir a un "puti" pero con reconocimiento social, y escuchar música que ofende a todo aquel que no haya bebido o que tenga una pareja a la que mostrarle fidelidad... si el término "local de caballeros" sonaba mejor que "disco" o "pub", yo diría con gusto en casa que voy a un local de caballeros, parece que voy a compartir charla con ministros y abogados en vez de meterle billetes en el tanga a una madre soltera que necesita lucir sus "estudios" para pagar los de su hijo.
Con respecto a lo de que ofende a todo aquel que no cumpla esas dos características tan poco comunes en la juventud de hoy en día, quizás sea idílico. Habrá quien escuche a chamacos vociferar un compendio de frases inconexas pero subidas más de tono que Rosa en eurovisión  mientras va a un entierro(el que escucha, no la buena de Rosa). Y a qué viene todo esto?. Cual es el motivo de este texto tan poco profundo y tan zafio? Pues que hay canciones que se te pegan en la psyché, aparece el sentimiento de culpa y necesitas proyectar para no sentirte un hombre masa, que baila arrimando masa y buscando masa para amasar y que lo amasen. Pero no os llevéis a engaño, "amasen" de masa, no de amor, que el buen amor es el amor a Dios, y el loco amor pues.. ahora es casi esquizofrénico con tanto perro sudamericano cantando.

Amores que matan..

Resulta difícil reconocer cuando algo es imprescindible en tu vida, en tu rutina. Por causas ajenas a nosotros y por otras directamente provocadas por el orgullo y otros maravillosos sentimientos tendemos a alejarnos de aquello que más necesitamos.
La echaba de menos. Con ella a mi lado viví mis mejores y mis peores momentos: guerras en oriente, crisis mundial, atentados, terrorismo, divorcios, lágrimas, soledad , melancolía, pena... pero también mi primer amor, mi primer año pseudo independiente, el sexo, la amistad, la risa.. Hemos pasado tantas cosas juntos que negar que la echaba de menos era mentir, formaba parte de mi, éramos uno solo y nos compenetrábamos a la perfección.
Un terrible día decidí cortar por sano y la abandoné, pensé que estaría mejor así, que tenía por delante una vida de nuevas emociones, de aventura y cambios, pero siempre tuve un ojo puesto en el pasado que tarde o temprano me haría recaer.
Sentir el roce de mis labios con su tacto,  juguetear con las manos; recuerdo su olor, su forma,su tono rubio, su suave contoneo sólo con un leve gesto con mi mano.Conversaciones solos ella y yo, sabía y entendía cada palabra de mi mente, cada idea, cada opinión, y aunque discutíamos mucho, siempre llegábamos a entendernos.
Tantos recuerdos, esa sensación de bienestar, de sentirte completo, de invertir tiempo y dinero en ella, salir a la calle aunque esté lloviendo sólo por cinco minutos a su lado, todo eso no cayó en saco roto, lo tengo grabado a fuego en mi interior.
Era todo ardiente, una leve chispa la encendía y juntos disfrutábamos en cualquier parte, si bien es cierto que la ley ahora nos limita..maldito escándalo público.
A día de hoy es oficial, ya no hay coqueteos ni dudas, volvemos a estar juntos con todo lo que ello conlleva.
Hemos vuelto, y puede que para siempre, yo y mi cajetilla de camel.He vuelto con mi amor del instituto, con mi pequeña droga y mi gran vicio, yo y mi pitillo.
Dicen que amores que matan nunca mueren, veremos en que acaba este idilio, que pese a lo humeante de nuestra relación, no se pueden considerar malos humos, o al menos no peores que un matrimonio medio.

Carpe que? Solo y sin hielos

Corría el año mil y pico cuando conocí a un tal Eduard, era todo buena cara y todo mala vida. No encuentro palabras para definir cuantísimo lo quería pese a sus defectos, pero la vida no perdona y murió, ahogado en su propia miseria (y en algo de vómito provocado  por un coma etílico).
Quizás este no sea el mejor ejemplo de un hombre feliz que vivió lo suyo, pero tampoco hace falta ser Amy Winehouse para disfrutar de una vida completa, todo el mundo sabe que con Special K y los yogures con bífidus ya llega!
Se recurre con mucha facilidad al más que gastado y "clicheado" carpe diem, en boca de adolescentes que creen que "carpe"significa "pene" y "diem" ,"vagina". Las más inteligentes tambien abogan por que "diem" tenga una tercera acepción que sea algo así como "ano". De esta situación y muchas otras casi siento verguenza de pronunciar el mencionado término, tan evocador como una película porno y un buen whisky en casa ajena.
"Aprovecha ahora que puedes tío" es probablemente la traducción a la vida real de ese latinejo. La he escuchado en innumerables ocasiones por parte de todos mis amigos, alguien que no quiere que aproveches el tiempo no puede ser tu amigo, debe ser un funcionario o en su defecto una minoría étnica con la mano abierta en busca de esa moneda que no le vas a dar.
Decía Chesterton que lo malo de no creer en Dios es que puedes creer en cualquier cosa, y yo con el tiempo he acabado creyendo en la vida, esa gran cosa amorfa y casi filosófica que parece que sólo se aprecia cuando se está acabando, algo así como un Dios para el cual no rezas nunca, pero que culpas cada vez que te pone la zancadilla y acabas en plazas oliendo a hipocresía y esperanzas infundadas(y algo de sudor).
La metáfora y la mentira, los dos mejores amigos del hombre, conviven muy bien con la esperanza, que es hermana casi gemela de la mentira pero que nunca recibe quejas por parte de sus fieles seguidores.
Un triste día se irá, y tu sólo recordarás otro pequeño brocardo, "la vida intensa cansa pero compensa". Acaso no es felicidad mirar a la cara al futuro y ser sincero?, un servidor con un par de copas es capaz de dibujar un "carpe diem" donde quiera, y bien respaldado por la metáfora y la mentira puede hasta  casarse con la vida y ahogarla, esta vez si, en vómito.