Miedo y asco en Las Ventas

Busca en el diccionario la definición de “red” y la de “social”. Ahora intenta imaginarte la definición que la RAE daría de “red social” e intenta meter ahí la palabra privacidad. Se produce un fail incontestable, como tres goles de Messi.

Me encanta el mundo en el que vivo, las mismas que enseñan los pezones en fotos de dudosa calidad (ese móvil 3g no da para más) protestan luego de que su privacidad está siento atacada por las modificaciones y actualizaciones de Facebook y similares. “La privacidad y el derecho al honor es un derecho constitucional”, puede que diga la aspirante a sin techo con alguna lección de leyes en su dilatada vida vaginal. Lo entiendo, ella quiere saber a quien le está enseñando el pezón, en el fondo es toda una señorita.

Normalmente mi discurso es cuidado e intento expresarme de forma ambigua, que cada uno interprete la concatenación de palabras que conforman mis textos. Hoy no. Hoy estoy cansado. Cansado de ignorancia, de hipocresía, de simple estupidez causada por muchas razones, pero mantenida y alimentada por una sola, la voluntad del imbécil que persiste en su existencia.

Hace años las protestas eran certeras, veraces, o al menos legítimas y con intereses nobles. Hoy todo tiene doble fondo, todo se politiza, todo está mal, todo es culpa del que tiene poder y dinero, el pobre de solemnidad es el único mártir aspirante a santo que ve como su mundo se derrumba. Todos somos nazis, todos intransigentes, homófobos, misóginos, maltratadores, racistas y con ganas de aplastar la libertad y el respeto. Todos menos los que protestan, claro. Protestas vacías y carentes de honestidad, sea por la crisis, el facebook o por ese conglomerado de sueños discriminatorios con nombre de mes, el quinto.

Somos un país pobre, no tanto de capital como de espíritu, llorones, vagos y maleantes. Desde niños se ve en qué nos vamos a convertir; en el resto de europa aprenden inglés, matemáticas e historia que no se ciñe a los cuatro acontecimientos de poca trascendencia en la comunidad autónoma. Nos comen con patatas, y nosotros como queremos hacer lo mismo, pero no podemos, vamos al Burguer King, de ahí la increíble tasa de obesidad infantil española.

Fracaso escolar, consumo exagerado de drogas , falta de autoridad paterna y del profesorado, mala educación, cultura general nula, musicalidad nula... y mejor no hablamos del cine Español. Si Gila levantara la cabeza... ganaría un Goya, sólo por respirar.

Lo peor de todo esto, es que aún encima somos euroescépticos. Nuestra única esperanza es que venga Merkel y ponga orden, o quien sea, pero que nos obliguen a equipararnos a nuestros hermanos y convecinos europeos.

Que le jodan a la caspa, a la patria y al nacionalismo. Tanto matrimonio gay, abortos y pastillas gratuitas. Alguien que no sabe en qué año empezó la guerra civil no puede abortar, ni casarse, ni firmar un contrato de arrendamiento. Suerte que no soy el jefe de Goldman Sachs. Holocausto intelectual en España.

Pd: por si los estudios de la logse dificultan el entendimiento de este metafórico texto, diré a modo de resumen, que todo es culpa de facebook.

Starway to M.I.A

Cuando la libertad te encierra en un rincón y las cadenas te quedan flojas, descubres el increíble y angustioso mundo de la vida sin objetivos. Apresada, ahogada y manipulada vilmente por la condena del infernal vagar en terra incognita.

No quedan drogas para huir de la nada, acabaste con ellas cuando lo tangible se manifestó y también necesitaste refugio. Disfrutaste de los placeres mundanos, errando en su falsa esencia divina, y desde luego creíste ser omnipotente y feliz.

Imagina una máquina de escribir sin tinta, sin papel, y sin ideas. Hay quien dibuja ese triste escenario a su alrededor, en un entorno infectado y sin esperanza posible. La metástasis se hace patente cuando los seres vacíos comienzan a hablar, y tu anhelas no llegar a ese punto nunca. Es como ver a un enfermo, que por simple y natural empatía te recuerda tu fragilidad.

Encadenarse a la ignorancia puede dormir tus miedos, y sepultar alguna que otra lágrima que se asoma con timidez cuando parece que todo lo demás falla.

Se puede usar la ignorancia y la mentira como escalera para ascender a cotas más altas, pero no se puede uno olvidar que sólo es eso, una escalera. No se puede vivir en una escalera. No se debe vivir en una escalera. Incluso el piso más bajo es más cómodo que una escalera.

Cuando alguien encuentre la llave de su prisión particular, seguramente cuando se libere, volverá a su estado anterior de clausura de acción y lanzará la susodicha por la ventana.

El dulce placer de la prisión y la imposibilidad de error es tan cómoda que quien sabe, puede encontrar la forma de dormir en una escalera.

De dados y monedas

En algún lugar entre la excusa y la mentira encontraste en qué creer. Realidad equivocada de imperceptibles consecuencias por lo inefable de su esencia y su entera raíz.

Fe ciega es la redundancia hecha epíteto. Lo invisible de la fe es necesario para el creyente,si quiere seguir vistiendo ese traje como si de un maniquí se tratase.

Si el dolor es el castigo, el miedo al dolor es el mismo infierno. Por ello, y no por bondad o cualquier sentimiento edulcorado y posiblemente creado y difundido por la poesía, vende el ciego su razón en manos de sus temores.

Santificado sea aquel que no necesita del escudo de la ignorancia, que el amor es suficiente para crear un camino y atreverse a recorrerlo.

Un minuto de silencio para aquellos que dejaron el horrible mundo terrenal para viajar al angustioso mundo de la nada, con miedo en sus ojos, pero la verdad incrustada en su sien.

Belleza es ausencia de dolor, verdad ausencia de mentira, fe ausencia de razón y de valor.

Nunca fue cierto que la retirada fuese una victoria, y huir de la vida no puede ser la ratio essendi de la misma.

Nada que se niegue a si mismo en su esencia es producto de la virtud. Fe en el azar, no en la muerte.

Rezo por que salga el canto al lanzar una moneda, y por ello duermo tranquilo.

No es país para incrédulos. 10+1 S

Prehistoria, historia antigua, medieval, moderna, contemporánea y...11 S. Después del día en que nací, mi primer día de colegio, y mis otras muchas primeras veces ahora ya pretéritas, llegó el gran día. Telediarios, radios, periódicos...sólo un par de palabras pueden definir lo que fueron esas horas: colapso y terror.

Han pasado diez años y aunque es pronto para que los historiadores hayan denominado a la etapa post 11 S de otra forma, los legos en nomenclatura histórica podemos sacar conclusiones.

Los imponentes, potentes y omnipotentes Estados Unidos de América han conseguido que el 11 de septiembre se extienda más allá de sus inquebrantables fronteras... más allá de méxico (el único país que me atrevo a decir que suelen saber situar... sólo Dios y Big Cheney saben la razón).

Este nuevo mundo es repugnante, el estado del terror ha hecho mella en la conciencia general de tal forma que los ideales americanos pueden ser encontrados ahora en cualquier zona ligeramente occidental. Me cuesta llamar ideales a ese acervo etéreo y pretencioso más digno de una arenga medieval en los preliminares de una batalla que de otra cosa, pero le edad media murió y ahora somos mucho más felices, o por lo menos más evolucionados.. o no?.

¿Cómo es posible que viviendo en el contexto social más seguro de la historia encendiendo la televisión parezca que la muerte es inminente? Con el nivel de control al que se ha llegado en esta década, llámense servicios para la seguridad del cliente en los aeropuertos, o cualquier red social donde los propios cacos se delatan fotografiando sus conductas típicas, ¿cómo es posible que el sentimiento sea justamente el contrario?. Ya lo decía el indigente de New York en su cartón:“ the end is near”.

Quiero que me avisen pronto, que entre los estudios y los quehaceres cotidianos estoy desperdiciando mi vida en vez de imitar a la gran Amy Winehouse, la poseedora del remedio anti Al Qaeda... el alcohol y las drogas (los militares que vuelven de Irak le suelen dar al “remedio” con bastante ahínco... ellos sí que saben)

Dicen que la historia la escriben los triunfadores, los ganadores de las guerras que establecieron el régimen siguiente. Si eso fuese cierto nadie hablaría del 11 de septiembre.¿Alguien me podría decir el nombre de un ganador de esa “guerra”?

¿Sabéis que aterra a un Asperger? Que cuando alguien dice “torres más altas han caído”...él responde fríamente: “no”.

El "No" de los niños (más Sócrates y menos Rousseau)

Hay quien tiene el “no” incrustado en su discurso(los menos).Los hay que dicen “no” queriendo decir “si”, al igual que hay silencios que suenan a negación rotunda.

Por mucho que haya a quien le duela (a quién no le ha dolido un “no” en su vida), el “no” es la raíz del diálogo, las mejores discusiones, debates, discursos (eliminando el “yes we can”) son por obra y gracia de un “no”.

Un individuo suelta al aire una idea y su compañero responde afirmativamente. Se acabó la conversación. Aparece el tercero en discordia y dice “no”. Habemus diálogo. El conflicto causado por la negativa hace brotar argumentos, ideas, puntos de vista... no sólo se enumeran razonamientos a favor de cada tesis como si de una lista de números clausus; la imaginación entra en escena y descubrimos lo que un poco de cabezonería y testarudez(vehemencia suena más políticamente correcto pero resulta menos demostrativo no?) pueden hacernos expresar.

El conflicto es un terreno fértil para el desarrollo intelectual, para la autoafirmación de una postura, algo imprescindible para una relación sana, ya sea de amistad, familiar o de pareja.

¿Hay perdedores en una discusión? Pues como en casi cualquier parcela de la vida, si. La diferencia radica en que en una discusión todos salen reforzados de una u otra forma: el que impuso su tesis a la contraria se da cuenta de que la secunda más que antes de empezar esa tranquila charla que casi acaba con un navajazo (verbal). Por su parte el “perdedor” puede seguir autoafirmándose (lo más común) con algún que otro motivo más, o asumir como cierta la opinión contraria. ¿Acaso no se llega así a la verdad?.

Entre el contrato social y el fútbol han asesinado el diálogo creador con cierta sustancia. Mejor no hablar de política, en vez de edulcorados discursos deberían lanzarse panfletos y corbatas los unos a los otros (por economizar tiempo, si Bono lo permite) y mientras tanto en casa un Asperger se tatuará en los labios un “no” con un “hablemos” de fondo.

Y Prozac para el que quiera.