La "P" de Rockstar, el Asperger

Es la pose brillante la culpable del concierto de tu oscura psyché. Sé que es natural el bullicio, por aparición o por ausencia.

Sabe tantísimas cosas, y todas tan inútiles, que igual de eficiente resulta la inyección de libros que la lectura de opiáceos.

Una y otra vez, golpe tas golpe. Un lado primero, luego otro, un incisivo hematoma en el lugar adecuado. Aumenta el dolor, y con ello las marcas, si dije cicatrices mentí, hablemos de sangre brotando, hablemos de alcantarillas rotas.

Un brindis violento, el orgullo de los dictadores, la estética romántica que Burton quiso para mis ojeras.

Uno se pregunta dónde estabas antes. Sucio dos, segundo dos, último minuto.

No sería suficiente el atrevimiento de una estrella del rock para mantener dos segundos la mirada.

El presente envenenado que es lo lúgubre de mis espejos.

Cuando el hastío no hace justicia, y las palabras ya no representan, ahonda en la democrática tiranía de la indiferencia la solución a tanta pose.

XXX Stinky Rat

Nornas sin normas

Mentes cuerdas atan nudos,

tantos nudos crean lazos

de un sollozo llenó un mundo y tres cazos,

con dibujos de dos trazos.

Fría consecuencia teje despacio, prisa estorba y calma duerme

Fuera llueve y aquí hierve, dentro truena y dentro hiere

Fuera vives, fuera duermes

ya sin cuerdas, sólo sientes.

Gōng'ān

Este es el koan, la más preciada duda y misterio. Es la causa del asombro, el motivo de la paz, el valor de la luz. Es principio y fin a mitad de camino. Es volver a la esencia sin salir de la evolución.

La capacidad de ver todo con los ojos cerrados, con la mente en blanco, viajando lejos, justo encima de uno mismo. La verdad innegable, que serena a la bestia de infinitas colas guardada desde el declive.

La más relajante y catártica melodía suena en silencio; el eco la hace volver sin haber estado nunca.

Bienvenida es la fluidez, que se apodera de cada átomo que nos rodea, que acaricia lo que roza y besa lo que mira.

El estado de las cosas, que son iguales con conocimiento y sin él. Aquello turbio ha desaparecido a favor de un aura de naturaleza. No hay bien ni mal en la paz, es existencia pura, sin motivo, causa o lucha.

Este es el koan, finito o eterno, primero o último, que hará temblar cortezas y abonar raíces.

Dime qué te dirías. Si te conocieses, ¿te amarías?. Si no te volvieses a ver, ¿te despedirías?.

Coge tiempo, dime. No hables, respira. ¿Qué escuchas?.

Con "b" de "bruma"

Casi sin darse cuenta, fue marcando con una cruz la hasta ahora interminable lista de quehaceres y cuentas pendientes. Tantísimas palabras usadas, gastadas, casi violadas, habían sido el medio idóneo para la locura sin plazo que alguien designó.

Las cruces, más bien podrían ser llamadas crucifijos, por el increíble y sufrido camino que marcó su devenir. Liturgia de las horas, con clavos en vez de rezos, con agonía sin esperanza.

El primer error, el que desencadenó todo, fue permitir al caos echar cuentas. Cúlpese a la pereza, o a la estúpida valentía que antecede a la muerte en la batalla.

No es tiempo de violar palabras, gastar ideas y usar bondades escritas, para algo tan palpable como un latigazo.

Dije que sin darse cuenta, y no mentía. A veces parece que el dolor es una bruma que envuelve y ciega, pero amigo, le aconsejo compre vendas al salir.

Por suerte, está usted fuera, y sin lista.

Vis a vis.

Sin definir el escenario con flecos y arabescos líricos, os diré que era una jaula. La visión más claustrofóbica, ahogante y miserable de una celda que podáis imaginar. No quiero recordar mucho más de ella.

La piel en su asombrosa locuacidad, relata historias que ojalá hubiesen quedado en el mismo instante en el que vieron su fin. La profunda quemadura de una obsesión superficial es el recordatorio diario y constante de la fragilidad de algo tan imprescindible como es la visión de uno mismo.

No he dejado en las ciegas manos del azar la palabra visión. El dualismo imperante en el todo y en la nada no actúa de forma indiferente en este concepto duplicado, tan lleno de luces y sombras.

Es la memoria una pésima virtud, más bien un incontrolable vicio que todo lo embadurna. Y yo, como portador de todos los males que he conocido,sufro de una inquebrantable capacidad para ensuciarlo todo con una comparación.

Esa era la prisión hecha hogar en la que habitaba la contradicción del ayer y del hoy, del dolor y el placer, y de la importancia de tenerlo todo. Sin tener nada.