El Asperger favorito de casi nadie no se encuentra en buen estado, aunque su constitución siga siendo la misma hasta dentro de unas semanas (chascarrillo político-jurídico no apto para muggles).
Hoy, a 27 de agosto del año 2011, debo confesar que me han robado a mi musa.
Músicos, escritores, pintores, asesinos en serie... artistas en general, siempre han necesitado de una musa que les guiara, que les diera esa brillante idea o simplemente les motivara en su maravilloso fin que es componer, escribir, pintar o asesinar de forma elegante.
Podemos decir que una musa es un lubricante intelectual y artístico, o simplemente la causante de la existencia de auditorios, bibliotecas o museos. Diosa creadora de todo aquello que nos reconforta. Ars longa,vita brevis... y yo sin mi musa..me quedo solo!
A veces creo que debería pasarme una putadilla o acontecimiento personal análogo para volver a escribir con corazón si mi musa se va. A veces también creo que mi ego es mi musa y sólo me responde cuando está dolido, lo cual espero que no sea cierto, si no estoy condenado a ser un infeliz pase lo que pase.
No escribiré invita minerva salvo que de ello dependa mi vida, y por ello me propongo ir en busca de mi musa, y creo que sé donde está: en mi almohada! Esto se recupera con un sueño plácido y un buen acompañante de lecho(¿Quién será?).
Mis amados seguidores pueden dedicarse a menesteres menos tristes como merendar bocatas de polvorones , observar el paso del tiempo en una mosca (dicen que viven sólo tres días, lo cual no tiene sentido puesto que siempre hay alguna volando en una habitación cerrada), seguir los consejos de saber vivir (consume el 100 x 100 del tiempo vital) o dejarse abrazar por los dulces y pegajosos brazos del onanismo (posiblemente mi metáfora más explícita en años).
Dediquémonos a vivir, amados seres de este odiado mundo, que no es sencillo pero si muy satisfactorio. Yo estaré bien, rodeado de opulencia sentimental, drogas de diseño y algún que otro libro interesante (imaginaos mi vida diaria con dust in the wind de b.s.o., le da un toque melancólico irrepetible). Un abrazo de asperger al que lo quiera (frío e impersonal, como un “te quiero” de una prostituta), nos veremos pronto.
Pd: A veces pienso que las musas son un invento de los mediocres, que prefieren dotarle a los genios de un elemento extraño a él para rebajar su nivel meritorio. No soy un genio, mas no por ello mediocre, y por lo tanto el descanso del guerrero lo asumo como consecuencia natural de ser humano y no de ausencia de musas,por muy poético que resulte.
Pd2: A veces, sólo a veces, miro a los ojos de la gente y me despido, el resto de las ocasiones acaban con una huída digna de un animal herido pero indigna para una persona. No soy hombre de dignidades semánticas.
Pd3:si, yo también me drogo asesino y violo como todos ustedes, soy un hombre normal
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