Despacio, con calma. Así quiero moverme en el fango. Con calma.
Si las palabras se repiten, las ideas de difuminan y el verdadero sentido de todo hace casi una década que decidió convertirse en pasado, ¿por qué esa obsesión por la agonía?.
El fango no era la idea de presente, antes futuro, que tenía en mente. Pero no está tan mal. No se puede ver el reflejo, y eso ayuda.
Respeta mi barrizal y yo respetaré tu palacio de errores.
Dicen de los nómadas que no tienen hogar fijo. Un verdadero nómada no deja de estar nunca en su hogar. Lo que diga la poesía no nos interesa. Creo que siento y creo que bien.
Decisiones, coacciones, desvelos, familia. Consecuencia lógica de poseer la misma carga genética. Permisividad, estupidez, dolor.
Los lazos ahora están donde deberían. En un cajón.
Cuánto fango hay en ese cajón.
Un cajón se puede abrir y cerrar cuando te de la gana, incluso puedes cerrarlo con llave y perderla a propósito; aunque yo no lo haría.
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