Mancho todo lo que escribo, lo emborrono, cronos desiste en la ayuda y aparece el caos. A veces se debe a mi esencia siniestra, y otras a mis siniestras esencias.
Gloso lo claro, y difumino lo obtuso, lo confuso, el incordio irracional. Pese a escribir con una mano, las dos están manchadas de tinta, indeleble pero reminiscente.
Cada mancha, cada borrón, de perderse en el papel, permanece junto a las muñecas, que la observan con gesto cambiante, un gesto nómada.
Emociones nómadas que van a más cuando vienen, y a menos cuando se van; así, y no de otra forma, es mi extremidad siniestra, tan políticamente incorrecta, que ni sabiendo de la fragilidad del papel se asusta.
Así, y no de otra forma, es la prueba de mi firma, no difícil de demostrar, ni de fácil explicación
Es, y así seguirá siendo, hasta que deje de serlo, cuando la tinta y el papel vuelen, una vez más, a donde habita el caos.
A la habitación sin luz.
No hay comentarios:
Publicar un comentario